I

Friday evening in an attic, cooing.
You flicker at the moonshine in a  Siddur.  ^[19]  
The points of your yellow patch are praying,
Like human limbs, they flicker and endure.

The pupils of your eyes drip with moon.
Mama-drops illuminate my faith with love.
Your prayer brings to me the smell of warm  challah,  ^[20]  
With fervent prayer you feed the doves.

In each of your wrinkles my life is concealed.
I hear you cough. You tremble, trying
To hide it, lest anyone hear — for there in a corner,
Covered with earth, my bones are lying.

Your hand on my forehead is dozing: be calm,
Just a day or two, salvation — is near.
Your other hand on my ear is resting:
The voice of the murder I must not hear.